Мама отдала мне старые кинжки, совсем потрепанные, которые я, конечно, взяла.
Среди них мой любимый Чехов, а также очень симпатичные мне Короленко и Паустовский.
Но главное - там еще был том "Виконта де Бражелона". У меня, конечно, есть "Виконт" в красивом новым издании, но это ведь тот потрепанный том, который я читала, впервые завершая историю мушкетеров. Так что сами понимаете.
Вспомнилось, сочиненное когда-то мною стихотворенрие, разошедшееся впоследствии по многим дневникам.
О мушкетерах, конечно...

Путь мушкетеров.

Пролистнув последние страницы,
Прогоните горькую печаль –
Засверкают среди тьмы зарницы
И откинет ночь свою вуаль.

Только в книжке наш конец печален,
Мы уже не помним этот миг.
Мы идем – и путь наш триумфален –
По страницам запыленных книг.

Вы не верьте в то, что мушкетеров
Больше нет. Живее всех живых
Четверо друзей – вояк, бретеров,
О которых сложен вечный стих.

Вы не верьте, что Портос остался
Под скалой Бель-Ильского одра,
И полет гасконца оборвался
Роковым осколком от ядра.

Что Атос навек уснул в постели,
От страстей устав и от побед,
И истаял в горестной капели
Одинокий герцог Аламед.

Окончанья требуют каноны –
Для романа нужен эпилог,
А у дружбы есть свои законы
И бессмертность верный ей залог.

Сквозь года, а, может, сквозь мгновенья,
Мы проходим, оставляя след
В душах тех, кто веру и сомненья
Сохранил от равнодушья лет.

И пока девчонки и мальчишки
Мастерят эфесы длинных шпаг
И хранят потрепанные книжки,
Не утихнет мушкетерский шаг.